А счастье продают?

Я называл тебя искусством:

Твои плечи, стан, улыбку...

Существование твое в моей судьбе,

Как жизни горькую попытку

Разубедить честной народ, что бросаясь смело в брод, он не делает ошибку!

И все в тебе было странно до неразумного,

Но почему, скажи, все на свете клеймят тебя умной?

Зачем научила себя не трогать, зачем научилась верить, что храня за пазухой обездоленных - откроешь чужие двери,

Что став пристанищем заблудших душ - усмиришь свою,как ручного зверя.

 

Зачем это все, если я услышу:

А вот теперь я не верю!

И терзая снаружи погибшую душу,

Ищешь ты постоянство меча -

Надоело тебе быть секирой,

Ищешь на стороне палача.

Но не подвластна ты року, пуле лихой и толпе народной

Ты называешь себя фигурой простой, но тонкой.

И как безумец чахоточный, до последнего веришь в счастье,

Что еще бывают на свете сказки,

И по-настоящему любят лишь частно,

Что счастье не продают в сколоченных деревянных тарах, бархатистых коробочках или в хрустале пивного стакана,

Что любовь не показывают в парадных, что любовь - это не наживая рана...

И что истинная любовь лишь Богом твоим свыше дана...