Натюрморт

может не совсем в тему: Скоро поезд-злодей, как заправский джазмен, простучит по стыкам своё соло, и огни семафоров сольются в какой-то волшебный прощальный салют... Там картошка не пахнет дымком от костра и селёдка чужого посола, там не пьют самогонку и "Русскую водку", а только сплошной "Абсолют". Все счета оплатил, векселя подписал и раздал, кому должен, долги я... Нет друзей на перроне, а родные и близкие давно уже т а м. Буду жить, кайфовать, всё забуду совсем, но вдруг сердце сожмёт ностальгия по глухим заповедным далёким и Богом, и всеми забытым местам. Я картошку в мундире сварю, распластаю селёдку на ихней газете. Посреди в бутылькЕ из-под "Русской" "Рояль" разведённый и горочкой соль... И стакан за стаканом пойдут, вновь на крУги своЯ возвращается ветер; разожмёт свои лапы, меня отпуская, косматая боль. За чужой горизонт свалит Солнце чужое, и вечер опустится синий. Бутылёк опустеет, в стакане - на дне, на газете - очисток гора... И завою я волком тамбовским в неизбывной тоске по далёкой России, и свою непутёвую Родину-суку буду вспоминать до утра. 1995 (на отъезд ЛЮБИМОЙ в эмиграцию)