Бал.

Я руками ловить не пытаюсь свет,

Лишь в ладони сжимаю обагрённый шип.

И под звуки падения сотен комет,

Кровь алая опять побежит.

 

Кто наивно разрывает вены вновь,

В прошлом оставив стыдливые тени побед,

Тот, конечно, не знает про любовь

И пыль заметёт его абстрактный след.

 

Утром окончен будет бал,

Каждый навеки будет один.

У каждого в груди тяжёлый металл,

Каждый сам себе господин.

 

С мёртвых листьев льётся сок,

Раньше ведь была роса.

И всех, кто себя найти не смог,

Настигнет мрачная коса.

 

Вместо плоти - хрупкий лёд,

Так по-детски застывает в мёртвой тишине.

Но и он со временем сгниёт,

В утренней и прохладной мгле.

 

Всегда существую, никогда не живу,

Жизнь весело несётся сквозь метро и коридоры.

Иногда что-то безрадостно пою,

Например, про святого Мальдорора.

 

Плевать, что в книгах человека одного

Гласит строка, что я - герой.

Никто не просил, не желал и я того,

Нить судьбы моей, постой.

 

Здесь витает дух династий,

Не демон и не ангел он скорбящий.

Он над миром не имеет больше власти,

Он фальшив, не настоящий.

 

А вон тот чужой в своём плену,

Его не поднимут более крылья.

Не сбросит он наивную пелену,

И предначертаное, увы, не сделает он былью.

 

То, что сказкой называлось,

Только то, что мне всех прелестней,

Одно лишь это мне осталось,

Да и то, не выразить всё песней.