Лёд.

Взяв этот образ вялый за основу,

Наносишь ровные тёмные штрихи.

И скальпель нервно режет по живому,

А краске ты даёшь вдохнуть тоски.

 

И мои равнодушные, холодные упрёки

Оставляют след на пустоте холста.

От них едва видны тебе намёки,

Что жизнь не может быть пуста.

 

Я чувствую, порой, как кто-то дышит,

Медленно, безралично и не спеша.

Ты движением руки свои картины пишешь,

Тебя, порой, пугает тишина.

 

И рассказов старых мудрые привиденья

Воскресают в твоих контурах, штрихах.

И мучительные мои виденья

Внезапно осыпаются, как сигаретный прах.

 

Он расскажет, сидя в старом кресле,

О сказках, истине и как коварен древний змей,

Запертый в прозрачном и холодном королевстве.

И нет на белом свете льда прочней.