Творец.

Человек - всего лишь слово,

И, кстати, жалкое для мира словцо.

Ему никогда не сдвинуть основы

Тех бездушных святых мудрецов.

 

Он спросил бы однажды, в чём смысл?

Почему не безумен, как они?

И твои теории о котах и крысах,

Как шута осмеют короли.

 

Он ответит, что плевал на их мнение,

И с головою им желает потонуть в пруду.

На каждую точку своё имел зрение,

И "просто своею дорогой бреду".

 

Он для них странник безумный,

И косо смотрят их щучьи глаза.

И в метро гремящем, бездонном,

Проносятся прочь все поезда.

 

А он был от начала столетий,

Мир молчаливо день за днём созерцал.

Собирал из мыслей ваших соцветий

Композицию Вселенной на пьедестал.

 

О, человек, ты не увидишь как стар он,

Не заметишь на лике гладком морщин.

И под глухой вечерний гром

Он уходит по дороге один.