Почему ?

Я – пенсионер, а не поэт.

И стихи, написанные мною, не обманут.

Но,

когда в кармане горсть монет,

это лучше –

чем дыра в кармане.

 

Почему сплетаются слова,

в смысл из чувств, который тащит ритм…

Словно я пред миром виноват –

и душа, волнуясь, говорит.

 

Вот,

пишу я – или не пишу,

это ничего не значит в мире ведь.

Но,

можно не дышать,

а я – дышу.

Ведь иначе можно умереть…

*+*

Вечер, Минск, Лоджия.