Март

Март качает её

в серых пелёнках дня.

Топкий кисель зимы,

изюмины воронья.

Двор по нутру – чужак,

проще туда – в окно.

Хочется закурить,

не курит она давно.

 

В прорези тусклых штор -

бамперы всех мастей,

оспины снега, сплин,

луж ртутная чернь.

В спину усталый взгляд:

Бездарь ли я, скажи!

Бузыкин! Молчит, мираж.

В каждом углу - миражи.

 

Ты был, конечно, прав:

тяму не ма дожать

те переводы: шлак,

стрёмные, твою мать.

Круглый белёсый след

чашки в углу стола -

не сковырнуть бельмо,

словно медаль вросла.

 

Может и будет толк,

если придёт апрель…

Хочется выпить. Да,

не пью, без него мигрень.

Шторы впритирку, ночь,

тяжкий дивана вздох,

вьются ужи - слова,

много, так много слов.