Pabaiga (Конец)
Декабрьская нежность вокруг Лондона кружит,
Обветренные губы ловят дары твоей теплоты…
А по сути “Кому я нужен?!”,
Прошу тебя, сожги все мои стихи.
Мне никогда не стать тем, кого будут любить,
Клеил конверты и был предан как собака,
Но я же знал, что с добротой долго не прожить,
Или я просто жертва производственного брака?
В этом феврале так хочется выпрыгнуть из окна,
Но я, пожалуй, пойду в библиотеку,
Ты скажешь слова не мои… Знаю.
Но ведь я поддался и не своему небу.
Знаешь, когда мне будет 30,
Я сдохну от алкоголизма где-нибудь на окраине Минска.
Но ты не переживай… Спасибо за всё, моя Мелинита,
Просто белые облака – последняя стадия моего сдвига.
Всё окончилось.
Так легко, быстрым мазком, как у Моне,
И так легко писалось… Но блядь, тело на диване от боли скрючилось!
Оставь на память хотя бы своё сердце из папье-маше!
Знаешь, а этой зимой я получил то…
Ой, что-то не туда понесло.
Теперь твои интеллигенты празднуют мою погибель,
Я был и меня не стало.
Прости, если обидел.
28 февраля 2012, 1:03
