Замерзает рифма, словно в стужу.

***

Ты пишешь, что в стихах – какой-то хрип,

И рифма замерзает, словно в стужу.

Как - что-то ноет и болит внутри…

Наверно – совесть рвётся так наружу.

 

Раскрашена не в те цвета! Без крыл!

Родной язык – не слушается, стонет.

Ты ищешь «дирижёра»? Чтоб учил,

Настроил - рифму в нужном камертоне.

 

Но, совесть не очистит «аспирин»,

Да и язык подправить он не сможет.

Что – дирижёр? Наброски лишь картин…

Рисунки ощутишь - своей лишь кожей!

 

Советчиков здесь много – «пруд пруди»!

«Любовь нужна!» - тут реплика снаружи…

Господь лишь может этим наградить.

Черпать, так – с океана, не из лужи.

 

С любовью всё возможно, даже - ввысь!

В мечтах, в цветах, в объятиях – так сладко!

Взлететь – реально можно, ты решись!

Любви отдай себя всю, без остатка…

 

Тогда и стих родится из души́!

Из сердца доставай, с той дальней полки –

Где дорогое самое! Пиши!

По капельке мёд собирают пчёлки.