Актер

Каждый день - череда проживания жизней чужих,

Вероятность своей постепенно приходит к нулю.

Нет понятия "мертвый". И мертвым приходится жить

В этом зале, где шут завсегда возразит королю.

 

Ты - пылинка на сцене, и веник изменчивых лет

Унесет тебя вдаль, под пространство истертых кулис.

Время шпага, а ты - от него не прикрывший колет

На груди у судьбы-вереницы изменчивых лиц.

 

Там, за окнами тусклыми люди и любят, и ждут,

И смеются, и плачут, и меряют встречами путь.

Может быть и тебе быть захочется там, а не тут?

Но не ты себя создал - тебе не сменить свою суть.

 

Вместо солнца - софиты, и холод сменяет тепло,

От нагретого пола, который и Рим, и кровать,

И балкон, и могила, и грань между светом и злом,

И вот этого им у тебя никогда не отнять .

 

И когда ты выходишь, и смотришь в глаза паука -

Многоглазой толпы, каждый вечер меняющей лица,

Для которой сегодня - всегда - бесконечный накал,

И в судеб колесо добавляется новая спица,

 

Ты продолжишь идти. Будешь снова на свет, мотыльком,

Вылетать, выползать, вытанцовывать снова и снова.

Ну а кто и когда обещал, мол, что будет легко

Свою жизнь разменять на монету по имени "слово"?

 

Здесь и любят, и правят, и лгут - но всегда на бегу,

Здесь Джульетте всем миром посмертное сделали ложе.

И ты шепчешь - я все. Не могу. Не могу. Не могу!

 

Можешь.