Актер
Каждый день - череда проживания жизней чужих,
Вероятность своей постепенно приходит к нулю.
Нет понятия "мертвый". И мертвым приходится жить
В этом зале, где шут завсегда возразит королю.
Ты - пылинка на сцене, и веник изменчивых лет
Унесет тебя вдаль, под пространство истертых кулис.
Время шпага, а ты - от него не прикрывший колет
На груди у судьбы-вереницы изменчивых лиц.
Там, за окнами тусклыми люди и любят, и ждут,
И смеются, и плачут, и меряют встречами путь.
Может быть и тебе быть захочется там, а не тут?
Но не ты себя создал - тебе не сменить свою суть.
Вместо солнца - софиты, и холод сменяет тепло,
От нагретого пола, который и Рим, и кровать,
И балкон, и могила, и грань между светом и злом,
И вот этого им у тебя никогда не отнять .
И когда ты выходишь, и смотришь в глаза паука -
Многоглазой толпы, каждый вечер меняющей лица,
Для которой сегодня - всегда - бесконечный накал,
И в судеб колесо добавляется новая спица,
Ты продолжишь идти. Будешь снова на свет, мотыльком,
Вылетать, выползать, вытанцовывать снова и снова.
Ну а кто и когда обещал, мол, что будет легко
Свою жизнь разменять на монету по имени "слово"?
Здесь и любят, и правят, и лгут - но всегда на бегу,
Здесь Джульетте всем миром посмертное сделали ложе.
И ты шепчешь - я все. Не могу. Не могу. Не могу!
Можешь.
