Писал я только для нее, И мне, отнюдь, не всё равно.

Я был тогда проще,
Слабее в душе.
Искал вдохновение,
В мирской суете.
Я был тогда проще,
Я все отрицал,
Так много не видел,
Так много не знал....

И дни проживая,
Не видел я лиц.
Ни небо, ни света, 
Ни пения птиц.
В упор чудеса....
Называл ерундой.
И чуть не назвал так,
И встречу с тобой...

И вот момент,
Другие ноты.
Душа поет-неси блокноты!
И вот момент, 
Ее глаза....
И тихий шепот,
Вой дождя.
Все затихает в этот миг,
Шепчу... "Люблю"
В душе же крик...

С тех пор прошло уже не мало,
Роман остался без финала.
Прошло так много,
Но болит... 
Ошибки знает и твердит.
Вернуть бы все, вернуть любовь...
Но слово "поздно" пустит кровь.

И если выбора здесь нет,
То я отныне не поэт.
Писал я только для нее,
И мне, отнюдь, не всё равно.
Теперь я просто человек.
Гора мучений. Целый век.