К В****
Что заставляет меня рифмовать и писать стихи?
Мысль летит, я пишу в телефон, в дневник или от руки,
И об этом не скажешь, конечно, кому-то вслух —
Стоит выйти из тени, и тут же захватит дух,
И за горло возьмет, стиснет тесно своей рукой
Образ твой — кто ты, черт подери, такой,
И какое имеешь право прописаться в моей душе?
Это все уже было, было, это пройденные клише!
Да, я начал в тринадцать, помню эту кожаную тетрадь,
Я был юн и наивен — тоже попытайся меня понять —
И еще не успел себя перемазать в густой золе...
Даже тень той любви растаяла и истлела в сырой земле.
Посмотри на меня — я старый, мне все-таки скоро тридцать,
Мне пора уже слезть на землю и немножечко остепениться,
А не тратить последние нервы на то, что ты где-то есть.
Порою мне кажется — цель твоей жизни покрепче меня уесть,
Укусить побольнее, и угли разворошить.
Только с тобою рядом мне хочется — знаешь? — жить.
Сказка стара как мир, история не нова —
Значит — опять за старое, складываю слова,
Бьюсь головой об стену, дурак, ну как есть дурак,
А за окном — февраль, черный холодный мрак.
Свечи, вино, и снова быстрый набросок — ты,
Слова повторяют ноты нелепой моей мечты,
И все-таки чуть светлее становится, ярче - мы
Не более, чем узоры на окнах слепой зимы.
