К В****

Что заставляет меня рифмовать и писать стихи?

Мысль летит, я пишу в телефон, в дневник или от руки,

И об этом не скажешь, конечно, кому-то вслух —

Стоит выйти из тени, и тут же захватит дух,

И за горло возьмет, стиснет тесно своей рукой

Образ твой — кто ты, черт подери, такой,

И какое имеешь право прописаться в моей душе?

Это все уже было, было, это пройденные клише!

Да, я начал в тринадцать, помню эту кожаную тетрадь,

Я был юн и наивен — тоже попытайся меня понять —

И еще не успел себя перемазать в густой золе...

Даже тень той любви растаяла и истлела в сырой земле.

Посмотри на меня — я старый, мне все-таки скоро тридцать,

Мне пора уже слезть на землю и немножечко остепениться,

А не тратить последние нервы на то, что ты где-то есть.

Порою мне кажется — цель твоей жизни покрепче меня уесть,

Укусить побольнее, и угли разворошить.

Только с тобою рядом мне хочется — знаешь? — жить.

Сказка стара как мир, история не нова —

Значит — опять за старое, складываю слова,

Бьюсь головой об стену, дурак, ну как есть дурак,

А за окном — февраль, черный холодный мрак.

Свечи, вино, и снова быстрый набросок — ты,

Слова повторяют ноты нелепой моей мечты,

И все-таки чуть светлее становится, ярче - мы

Не более, чем узоры на окнах слепой зимы.