На чужих берегах...

На чужих берегах серебристый рассыпан песок,

И алеет над морем бескрайний прекрасный Восток,

Солнце всходит над миром, горит, обжигая глаза,

Путник, долго бродивший, не знает дороги назад.

 

Сердце северных гор разбивается верностью льда,

И волна поднимается — буря, тревога, беда,

Солнце входит над миром, руины собой озарив,

И над морем спокойным печальная птица парит.

 

Так и мне бы стать птицей, и лечь на седое крыло,

Так и мне бы стать солнцем, освоив его ремесло,

Так и мне бы стать морем, вздыматься высокой волной,

Так и мне бы стать ночью, измотанной бледной луной.

 

Быть стрелком, чья стрела попадает без промаха в цель.

Быть рукой, что точна, никогда не сбивая прицел.

Быть стрелой — и срываться с натянутой тетивы,..

Падать в руки твои, как в объятья зелёной травы.