Межсезонье

Устанет ветер тучи разгонять,

А солнце - согревать холодный берег.

И ты. Устанешь. Пестовать меня.

Разубеждать в стотысячном "не верю".

Не ожидаю кофе поутру

"В постель" - сама себе варю спросонья.

Сжимает туже горло узкий круг

Последнего смурного межсезонья.

Привычно предоставивший карт-бланш,

Во мне ты, как и прежде, убеждён, но

За шагом шаг вынашиваю план,

Приговорённый стать мертворождённым.

И пыль, и соль, и крошки со стола,

И гнусное сомнение "люблю ли?"

Движением заученным смела

И принялась надраивать кастрюли.

Они теперь ответят мне за всё -

До блеска, до сиятельного скрипа -

За бред, что не был мной произнесён,

Чтоб соль опять на раны не насыпать;

За чёртову ранимость, за слезу,

Застрявшую под вышколенным веком,

За то, что до сих пор в себе несу

Желание остаться человеком.

...Но вечер всё расставит по местам:

Тройное "к" живёт неистребимо.

Ты скажешь мне: "До чёртиков устал..."

Я молча улыбнусь: терпи, любимый.