Издать сборник стиховИздать сборник стихов

ОБЪЯТА ЗИМНИМ СНОМ РОССИЯ

ОБЪЯТА ЗИМНИМ СНОМ РОССИЯ
Под стрехи
избы снегом занесло.
Сосульки - как нетронутых и нелюбимых слезы...
Потрескивают на ветру и на морозе.
В сон погрузилось праздное село.
 
Звезда горит в застуженном пространстве,
я знаю, издали ее доходит свет.
И знаю я, покоя в мире нет,
он - обреченный на непостоянство.
 
И кажется, что Родину мою
неведомая сковывает сила,
но что она такого изменила
в родном, пургой заснеженном краю?!
 
Заря янтарным блеском заблестит.
Свет резкий брызнет на поля пустые.
Но кажется, что спит пока еще моя Россия,
она, волшебным сном объята, спит...
7.02.2018
Отзывы
Проснется и Россия и весна.
С Верой невозможно не согласиться! Спасибо за стихотворение! Замело тебя снегом, Россия. Запуржило седою пургой, И холодные ветры степные Панихиды поют над тобой. ................................................... Но ударят весенние громы И растопят громады снегов, И услышим опять перезвоны Всех твоих сорока сороков. Филарет Чернов. 1918 год. Романс стал гимном русской эмиграции, можно послушать в ин-те. Двух голосов перекличка получилась.
Спасибо, Марина, за отзыв. Никогда не читал Филарета и не слышал гимна с религиозным смыслом. Интересно... Успехов и добра Вам!
25.02.2018
Не зная размера, он пишет "стихи", инверсией брешь затыкая. Как видно "познанья" его глубоки иль может порода такая;)
На новичков не каркать, можно подсказать.Тоже мне Пастернак
voronveschiy26.02.2018
Новички, много уважаемая, не ходят и не пишут всякого бреда по страницам;) К слову, себя Поэтом не считаю, но и другим не дам порочить имя Пушкина, Лермонтова, Цветаевой и ижие с ними;)
Лишь бы проснулась! Спасибо за стихи, Евгений!
Понравилось))) Удачи!)))
28.02.2018
Бесподобно! С уважением!
03.03.2018
ПОКА....Но уже просыпается...!!!
06.03.2018
!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Сердцу милая картина!!!+++ Я - из Сибири...
Хотел бы я, но выбросить нельзя ни строчки из простуженной аж до сосулек прозы, в которой ради рифмы есть морозы и праздные Евгения друзья, которые зимой в селе уснули, не видя света «издали её», а не из далей, где висит бельё щитами от любого чёрта в стуле и кажется, что Родину его, но не мою Европа заковала, начав ковать задолго до Цхинвала, а Родина, не слыша ничего, храпит под сны недремлющего сына волшебным сном для красного словца, которому не может быть конца, пока в хлеву не доена скотина, пока к печам не наносили дров, пока домов из пург не откопали, что праздные Евгении проспали, зато любой из них кропать здоров зимой, весной и осенью, и летом, не обходясь без думок о селе, где не с медведем, так навеселе спит каждый вечно снящийся поэтам… Поэтам, не поэтам – суть не в том, а в мире, где покоя и не снилось, но тесно от поэта становилось, что изменил бы всё одним лишь ртом, когда бы он хоть раз не в полдень встал, а прогулялся по Норильску ночью, где и хотел бы, но не спит рабочий, поскольку нужен Родине металл… Да ведь и ненец в тундре плохо спит, поскольку нужен труд оленевода стране и ночью, где зима – полгода, а жизнь, как и в полярный день, кипит, тогда как добудиться москвича, который не совсем по-русски пишет… Однако, тише, тише, тише, тише, чтоб Родине не вызывать врача…