ОБЪЯТА ЗИМНИМ СНОМ РОССИЯ

Под стрехи
избы снегом занесло.
Сосульки - как нетронутых и нелюбимых слезы...
Потрескивают на ветру и на морозе.
В сон погрузилось праздное село.
Звезда горит в застуженном пространстве,
я знаю, издали ее доходит свет.
И знаю я, покоя в мире нет,
он - обреченный на непостоянство.
И кажется, что Родину мою
неведомая сковывает сила,
но что она такого изменила
в родном, пургой заснеженном краю?!
Заря янтарным блеском заблестит.
Свет резкий брызнет на поля пустые.
Но кажется, что спит пока еще моя Россия,
она, волшебным сном объята, спит...
7.02.2018
Отзывы
Порошина Вера12.02.2018
Проснется и Россия и весна.
Козлова Марина22.02.2018
С Верой невозможно не согласиться! Спасибо за стихотворение!
Замело тебя снегом, Россия.
Запуржило седою пургой,
И холодные ветры степные
Панихиды поют над тобой.
...................................................
Но ударят весенние громы
И растопят громады снегов,
И услышим опять перезвоны
Всех твоих сорока сороков.
Филарет Чернов. 1918 год. Романс стал гимном русской эмиграции, можно послушать в ин-те.
Двух голосов перекличка получилась.
Леонович Евгений06.04.2019
Спасибо, Марина, за отзыв.
Никогда не читал Филарета и не слышал гимна с религиозным смыслом.
Интересно...
Успехов и добра Вам!
voronveschiy25.02.2018
Не зная размера, он пишет "стихи", инверсией брешь затыкая. Как видно "познанья" его глубоки иль может порода такая;)
Демеева Светлана26.02.2018
На новичков не каркать, можно подсказать.Тоже мне Пастернак
voronveschiy26.02.2018
Новички, много уважаемая, не ходят и не пишут всякого бреда по страницам;) К слову, себя Поэтом не считаю, но и другим не дам порочить имя Пушкина, Лермонтова, Цветаевой и ижие с ними;)
Коробов Владимир25.02.2018
Лишь бы проснулась!
Спасибо за стихи, Евгений!
Сергей Пирс26.02.2018
Понравилось))) Удачи!)))
svetlana55528.02.2018
Бесподобно! С уважением!
Вики03.03.2018
ПОКА....Но уже просыпается...!!!
Мелена06.03.2018
!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Хадаханэ - Семёнова Людмила27.05.2018
Сердцу милая картина!!!+++
Я - из Сибири...
Николай Отпущения05.04.2019
Хотел бы я,
но выбросить нельзя
ни строчки из простуженной
аж до сосулек прозы,
в которой ради рифмы есть морозы
и праздные Евгения друзья,
которые зимой в селе уснули,
не видя света «издали её»,
а не из далей, где висит бельё
щитами от любого чёрта в стуле
и кажется, что Родину его,
но не мою Европа заковала,
начав ковать задолго до Цхинвала,
а Родина, не слыша ничего,
храпит под сны недремлющего сына
волшебным сном для красного словца,
которому не может быть конца,
пока в хлеву не доена скотина,
пока к печам не наносили дров,
пока домов из пург не откопали,
что праздные Евгении проспали,
зато любой из них кропать здоров
зимой, весной и осенью, и летом,
не обходясь без думок о селе,
где не с медведем, так навеселе
спит каждый вечно снящийся поэтам…
Поэтам, не поэтам – суть не в том,
а в мире, где покоя и не снилось,
но тесно от поэта становилось,
что изменил бы всё одним лишь ртом,
когда бы он хоть раз не в полдень встал,
а прогулялся по Норильску ночью,
где и хотел бы, но не спит рабочий,
поскольку нужен Родине металл…
Да ведь и ненец в тундре плохо спит,
поскольку нужен труд оленевода
стране и ночью, где зима – полгода,
а жизнь, как и в полярный день, кипит,
тогда как добудиться москвича,
который не совсем по-русски пишет…
Однако, тише, тише, тише, тише,
чтоб Родине не вызывать врача…

