О зиме.

Эта зима как осень, вновь о наболевшем.

У всевышнего прощения просим, демон кажется мне вещим.

Бесконечна цифра восемь, происходят странные вещи.

Опять в руке папироса, дышим все глубже, все резче.

Тишина моя муза, её я не бросил, все наброски сжечь же.

Ветрами на крыше мне голову сносит, прости меня о боже.

 

Разложив ножи по сторонам, в кажэ обойма, которая пробивает колонны, пытаемся выбраться за пределы человеческого вавилона, на листе слов тонны, тонны товара переполняют вагоны,

С нами борются погоны, без надежды на правильный прогноз погоды.

К массам продвигаются нейтральные воды, прямо с подземелья, выхлопными парами зелье, тянусь за везением,

Мы станем пеплом до финала жизни проведения, ночью на крыше в дыму как приведение.

Я не из массы, и даже не из единиц, я сам по себе.

Вижу себя в глазах их отчаянных лиц, не в литрах измеряю настроение.

Всем нам что - то знакомо, может это какие - то, моральные законы.

Мне нужен кто - то, ученому нужен плутоний.

А мы все будто разом в титанике потонем.

 

Они оба по любому гонят, ни любви, не ироний.

Порох в пороховницах, взгляд убийцы.

По ночам не спится и как бы тут не спиться,

Свободна синица, нет улыбки на лице.