7 утра

Я снова умер в семь утра, 
Как только прозвонил будильник. 
Дом - гробовая тишина. 
Опустошенный белый холодильник. 

Смотрю в окно - ни лучика рассвета. 
Лишь небо цвета тех чернил, 
Которыми пишу я это,
Пока фонарь в окно не засветил.

И снова надо одеваться, 
С утра, и не продрав глаза, 
Куда-то снова отправляться.
Хочу чтобы сейчас была гроза. 

Сейчас февраль, и, к сожалению,
Грозы никак не может быть, 
Но моему воображению 
Легко о феврале забыть. 

Но умер я, и нет воображения. 
Есть только гложущая душу тишина. 
Я больше не объект для невезения.
Жизнь моя цвета стала лишена. 

И лишь душа моя осталась, 
И, может, часть сознания моего. 
Но как бы жизнь не издевалась,
Я умер! Я добился своего!