Быть может я стал бы поэтом...

Быть может я стал бы поэтом,

а, может быть, даже прозаиком,

 

но стал я советским таким вот

 

рядовым просто бухариком.

 

 

И кто виноват в том, что это

 

случилось со мною, скажи?

 

Текут безысходно и тупо

 

мои уходящие дни.

 

 

И пью я теперь ежедневно,

 

без водки совсем никуда!

 

Такая вот, братец, сучилась

 

со мною большая беда.

 

 

Как выпью, мне, вроде бы, легче,

 

 становится жить веселей.

 

Налей же в стаканчик мой водки!

 

Давай же, её не жалей.

 

 

Она нас с тобой не жалеет,

 

она нас с тобой не спасет.

 

И пью я её потому что

 

она за углом меня ждет.

 

 

Она, как подруга, мне нежно

 

погладит мой чубчик рукой

 

и спать на асфальте уложит,

 

и скажет мне тихо - родной....

 

 

И вместе мы с нею навеки!

 

Такая вот, братец, судьба.

 

Судьбу ведь не выбирают,

 

судьба нам от Бога дана

 

 

     *   *   *