05/12/17

Столь много раз хватался за перо,

Спешил писать пока приходит муза.

Но всякий раз я видел, что не то,

Как шар кручёный огибает лузу,

 

Мои так строки были далеки

От истинной поэзии и слога,

Они и к краю вскользь не подошли,

Распавшись на отдельные три слова.

 

Мои попытки описать природу,

Её убранство, красоту и воду,

Её угрюмый блеск в лучах заката –

Не раз терпели крах, как Рим когда то.

 

О, дивные фантазии времён,

Давно изложены вы текстом на бумаге,

Писать опять о вас мне не резон,

Я напишу о друге и о брате;

 

Я напишу о скромном естестве,

О том кем был и суждено что мне…

Мне следует начать из глубины тех лет,

Когда под стол пешком, прогулки без штиблет;

 

Когда вокруг весь мир для нас зелёный луг,

Когда сказал впервые: «Привет тебе, мой друг», когда…

И оборвётся здесь, мысль улетит,

И вдруг увижу я весь сонм моих обид.

 

Как грустно созерцание, печально осознание,

Скажу прости, но будет поздно,

Ты хоть кричи на небо грозно –

Без толку то, что не во время,

Ты как Сизиф, толкая бремя.

 

Пора отрочества, взросленья,

Та, что питает вдохновеньем

На много лет вперёд всех нас –

Кто пишет стих, а кто рассказ…

 

А мне ничто не мило было,

Без толку шёл я много лет,

И к тридцати не осенило,

Хоть вырос я из тех штиблет.