Письмо

В старинном Мирском парке на скамейке,

Внезапно повернув ко мне лицо,

Старушка в симпатичной «душегрейке»

Спросила: «Написали письмецо?»

Её глаза лучистые, с любовью,

Лицо с какой-то грустью пополам...

Подумала: Знакомое до боли -

Такое, как у всех на свете мам.

Ответила: «Немного сочиняю.»

Она с надеждой: «Можно для меня?

Как дочери мне написать - не знаю.

Сама не в силах, трудно... Я больна.»

Я, взяв листок, - диктуйте - попросила.

Услышала: «Ой, вот спасибо вам!»

И стала говорить мне через силу,

А я писала, в унисон словам:

 

- Скажи, каких мне не хватило слов,

Чтоб всё тебе поведать про любовь

И научить тебя любить людей,

Чтоб блуд и грязь ты не мешала с ней,

А жизнь твоя украсила наш род,

Чтоб твой ребенок был тобою горд!?

Он часто тихо плачет по ночам...

Так с этою проблемой - не к врачам.

Я знаю, в этом есть моя вина,

Поэтому и в горе я одна.

Прости, мне больше нечего сказать,

Нет сил в конце поставить подпись «Мать.»

* * *

Листок взяла и через парк пошла вперёд.

Я видела - письмо поспешно рвёт,

И поняла, что этот маленький листок

Большое горе выплеснуть помог...