тулуп
холодно, я прислонюсь к стене и укроюсь собственным омерзением,
мысли неугомонно ноют, словно больные зубы, под пульсирующие биты висков
я не пью виски, я пью иссиня-черную горечь своего настроения,
усугублять настоящее, блять - это и есть моё сраное естество.
когда всё кончено, то ворошить уже нечего, пусть, я покалеченный
сбит с пути млечного, но знаю одно из твоих основных свойств -
ты навсегда переметчива. и речь его - отразилась эхом вдоль её мостовой.
дом - это когда тебя ждут, дом - это когда в тебя верят,
а твои настежь раскрытые двери, только холодом веят,
продувая насквозь мой рваный тулуп.
