тулуп

холодно, я прислонюсь к стене и укроюсь собственным омерзением,

мысли неугомонно ноют, словно больные зубы, под пульсирующие биты висков

я не пью виски, я пью иссиня-черную горечь своего настроения,

усугублять настоящее, блять - это и есть моё сраное естество.

когда всё кончено, то ворошить уже нечего, пусть, я покалеченный

сбит с пути млечного, но знаю одно из твоих основных свойств -

ты навсегда переметчива. и речь его - отразилась эхом вдоль её мостовой.

дом - это когда тебя ждут, дом - это когда в тебя верят,

а твои настежь раскрытые двери, только холодом веят,

продувая насквозь мой рваный тулуп.