Письма

А у нас на Земле январь, непогода, морозы, снег.

Нет вестей от тебя - стена, стены сводят меня на нет.

Пусто мне, и не надо врать, что тоску замывает дождь,

что идут следом вслед года, и всё легче ты в них живёшь.

 

Хмурой тенью повиснет март, разведёт синеву апрель,

ты не - дома, и я одна, и весна – не весна, поверь.

Каждый день я пишу, пока сном его не задует ночь,

письма. Только послать куда, адрес не разберёшь.

 

Я пишу, позабыв себя, а что время, его – состав.

И не жалуюсь, ты прости, если что говорю не так.

Просто не кому вслух сказать, да и не о чем, вот беда.

Скоро полночь, твоя тетрадь номер семь до краёв полна.

 

Только б знать. Или я глуха, не могу уловить ответ.

Сколько раз уже дождь косой на бумаге оставил след.

И опять на Земле январь, снова темень, пурга, мороз.

Я тебя так устала ждать, что писать не хватает слёз.