взгрустнулось
весна моя ныне
похожа на позднюю осень –
ни страсти, ни буйства,
лишь тихая светлая грусть,
что – запах полыни
да дышащих моросью сосен
(природы безумства –
и те не смущают мой пульс);
в ней – ладно, хоть вязко,
при этом совсем не смиренно,
ведь хочется света,
что так безрассудно пропал,
и теплится лаской
душа, что не ведает плена,
но ей – не до лета:
пусты отраженья зеркал;
поэтому – осень
с её несравненным покоем,
что мудростью красок
смирила неистовство бурь,
небесная просинь
спасает от волчьего воя,
и вольно – до сказок –
любви моей, что – поцелуй…
март, 2013
