Ушедшему.

Мой характер непрост. Почему?

Не найдёшь ты ответа.

Так задумал Господь,

очевидно, в похмельном бреду.

Я принёс тебе снег

на холодных ладонях рассвета

и ушёл, не спеша,

по хрустальному первому льду.

 

Тусклый свет фонарей

заполняет дворы и проспекты,

ветер что-то поёт

на понятном ему языке.

Здесь случилась зима,

но следы ее малозаметны,

потому что декабрь увёл

злой мороз на незримом своём поводке.

 

Город помнит следы

всех, кто был в нём когда-то прохожим,

и меня он запомнит

в кварталах кирпичной души, –

я привычно бродил

средь домов его днём непогожим

и тебя провожал

до квартиры, отметив собой этажи.

 

Мы встречались с тобой

нерешительным призрачным взглядом,

и холодные капли-слова

растекались на чёрном зонте.

Оставаясь чужим,

я всегда был с тобой только рядом,

среди тысяч других,

потерявших себя и других в суете.

 

Пролетит этот год,

и дождями заплачет планета,

по желанью судьбы

я возможно к окну твоему припаду.

И ты вспомнишь, как снег

на холодных ладонях рассвета

приносил,

уходя, по хрустальному первому льду…