Итальянка

Мне кажется, я в прошлой жизни была итальянкой.
Единственной дочерью мельника (пекаря, может).
В простой деревеньке наш маленький домик у моря.
Скосившийся, ветхий, а рядом растут абрикосы.
 
От солнца Сицилии волосы были белее,
А кожа, напротив, темнее. И руки грубее,
Худа, как лоза, от работы тяжелой крестьянской.
Но все же счастливая, не опорочена жизнью мещанской.
 
Шутила с знакомыми, много смеялась и пела,
Стирая пожитки на улице вместе с соседками.
Плясала, порою, до ночи под звуки мандолы,
Отца-старика умиляя, друзей, незнакомых.

Поклонников море, но воля и смелость дороже.
И, в общем-то, первой красавицей я не была.                                                         Ругалась, как черт! О, Святая Дева Мария!                                                               Смеялась так звонко. Язвительна, но не груба.
 
Порой, убегала с подружками к морю, где низменность.
Мы всё говорили,  делились мечтами заветными.
Ах, как мне хотелось их черные смольные кудри.
Они отчего-то любили мои непослушные светлые.

Теперь далеко я от мест этих жарких и солнечных. 
Я там, где лето в году бывает лишь раз.
Здесь нет тех соседок, и той деревеньки, и моря.           
И лишь мне в награду остался огонь карих глаз.