Старый дом
Тает сон — волшебной дымкой
растворяется в пространстве…
Из тумана сновидений
проступают очертанья
неподвижных изваяний…
И с угрюмым постоянством
несгораемого шкафа
на меня взирает гордо-
неизменная реальность.
Из забытых детских страхов
надвигается громада
обезмолвленного дома,
где предметы не знакомы…
Скрипы, шорохи и вздохи
заколдованного замка,
привидений диалоги…
Ночь бесшумна и бесплотна,
полотно грунтует тёмным
цветом вечного покоя…
Но невидимой рукою
разукрашенные тени
распускаются на стенах
как лиловые левкои,
как расплывчатые контуры
разбуженных видений…
И охватывает душу
явь щемящею тоскою,
словно рушится плотина,
возводимая годами
послушания — рутина
без напрасных ожиданий…
Водопад воспоминаний
оглушает на мгновенье
и стремительно несется
в бездну мрака и забвенья,
оставляя на ресницах
сольно-радужные брызги...
Это ночь великодушно
омывает тишиною
воспаленное сознанье,
грохот бурного теченья
превращая в переливы
серебристого журчанья —
то ли эхо, то ли призрак…
Октябрь, 2011
