Старый дом

Тает сон — волшебной дымкой

растворяется в пространстве…

Из тумана сновидений

проступают очертанья

неподвижных изваяний…

И с угрюмым постоянством

несгораемого шкафа

на меня взирает гордо-

неизменная реальность.

 

Из забытых детских страхов

надвигается громада

обезмолвленного дома,

где предметы не знакомы…

Скрипы, шорохи и вздохи

заколдованного замка,

привидений диалоги…

 

Ночь бесшумна и бесплотна,

полотно грунтует тёмным

цветом вечного покоя…

Но невидимой рукою

разукрашенные тени

распускаются на стенах

как лиловые левкои,

как расплывчатые контуры

разбуженных видений…

 

И охватывает душу

явь щемящею тоскою,

словно рушится плотина,

возводимая годами

послушания — рутина

без напрасных ожиданий…

 

Водопад воспоминаний

оглушает на мгновенье

и стремительно несется

в бездну мрака и забвенья,

оставляя на ресницах

сольно-радужные брызги...

 

Это ночь великодушно

омывает тишиною

воспаленное сознанье,

грохот бурного теченья

превращая в переливы

серебристого журчанья —

то ли эхо, то ли призрак…

 

Октябрь, 2011