Фантасмагория
а мне бы во Францию, куда-нибудь поближе к югу.
чтоб была я там барменом, скажем, или поэтом.
дышала бы воздухом и мелодией такого лавандового Прованса,
писала романсы, стихами и прозой читала б на улицах под ритм вальса.
а мне бы в Марокко, в далекий и жаркий, пульсировать вместе с ветром.
всеми силами быть, ощущать каждый клеткой его тонкое, пряное сердце.
красным перцем прожечь, разорвать на куски и в желудке пожары гасить апельсиновым ядом
и думать что мне отведен целый век из сахарных дней обведенных бордовой помадой.
у Бога молить, у судьбы подарить мне хотя бы билет на Восток,
где закат поглощает прожорливым ртом эти камни, песок и
людей.
шел апрель, ну а мне
ну а мне бы в Тоскану и грезить поменьше о западных странах
туда где туманы лениво покрыли пласты винограда своими руками.
я знаю, вином запивать тот пленяющий ритм и теряться в толпе под звучание джаза.
опасно смотреть, как блистают глаза музыкантов,
как будто бы стразы шикарных витрин ресторанов и баров.
так много знакомых, куда же бежать и к кому обратиться,
причину найти
и внутри раствориться в каком-то причудливом мире.
и в греческом стиле играть на гитаре совсем незнакомые песни.
мы вечность могли напевать тот мотив,
что ветер поёт о прибое.
в страстном порыве бежать за мечтой,
что нам продиктована морем.
и верить ветру что он не покинет наши проклятые души.
