Фантасмагория

а мне бы во Францию, куда-нибудь поближе к югу.

 

чтоб была я там барменом, скажем, или поэтом.

 

дышала бы воздухом и мелодией такого лавандового Прованса,

 

писала романсы, стихами и прозой читала б на улицах под ритм вальса.

 

а мне бы в Марокко, в далекий и жаркий, пульсировать вместе с ветром.

 

всеми силами быть, ощущать каждый клеткой его тонкое, пряное сердце.

 

красным перцем прожечь, разорвать на куски и в желудке пожары гасить апельсиновым ядом

 

и думать что мне отведен целый век из сахарных дней обведенных бордовой помадой.

 

у Бога молить, у судьбы подарить мне хотя бы билет на Восток,

 

где закат поглощает прожорливым ртом эти камни, песок и

людей.

 

шел апрель, ну а мне

 

ну а мне бы в Тоскану и грезить поменьше о западных странах

 

туда где туманы лениво покрыли пласты винограда своими руками.

 

я знаю, вином запивать тот пленяющий ритм и теряться в толпе под звучание джаза.

 

опасно смотреть, как блистают глаза музыкантов,

 

как будто бы стразы шикарных витрин ресторанов и баров.

 

так много знакомых, куда же бежать и к кому обратиться,

 

причину найти

и внутри раствориться в каком-то причудливом мире.

 

и в греческом стиле играть на гитаре совсем незнакомые песни.

 

мы вечность могли напевать тот мотив,

что ветер поёт о прибое.

 

в страстном порыве бежать за мечтой,

что нам продиктована морем.

 

и верить ветру что он не покинет наши проклятые души.