Сентябрьская колыбельная Сардинии

Кулик Валерий

Сардиния!

Признаюсь, твой размах

велик и безупречен! Пой по нотам

осенних композиторов. Полотна,

которые ты прячешь в местных скалах,

размыты юной осенью. Раз нам

не суждено состариться, то старость -

чуть ближе к мифологии, чем демон,

с которым время силится разнять

сентябрь с августом.

И выкрикнув: "За дело!"

прекрасный мир завертится.

Прости

за свой осенний вид глаза и руки

Творца всех линий здесь, в чей медный рупор

кричит гроза на пару с первой птицей

летящей над тобой. И первый стих,

в котором горечь лет приводит принцип:

прихода день за днём к великой уйме

прошедших дней. И ночь, в которой стих

поблекший август, стих и гордо умер

забудь! Не стоит выплаканных слёз

его уход, что, соглашусь, трагичен.

Мне кажется, уход сейчас - так личен,

что обсуждать и незачем, и не с кем.

Вот королевский лебедь. Гордый взлёт.

Вот он тревожит гладь. И слышно всплески,

что эхом плохо действует на тех, что

покорно ждут. Так дождь, врезаясь в лёд,

лишает зиму права на надежду.

Сентябрь не тот! У нас иной; у нас

поверхность моря кажется безликой.

Твоя поверхность, с лёгкостью, вес крика

приравнивает к сотой части веса

летящей капли. Сложно не узнать

приятное дыхание зюйд-веста,

что споро в сентябре возглавил список.

Лишь здесь, воруя молодость у сна,

зажмурившись на миг, шагаешь с пирса.