Сентябрьская колыбельная Сардинии

Сардиния!
Признаюсь, твой размах
велик и безупречен! Пой по нотам
осенних композиторов. Полотна,
которые ты прячешь в местных скалах,
размыты юной осенью. Раз нам
не суждено состариться, то старость -
чуть ближе к мифологии, чем демон,
с которым время силится разнять
сентябрь с августом.
И выкрикнув: "За дело!"
 
 
 
прекрасный мир завертится.
Прости
за свой осенний вид глаза и руки
Творца всех линий здесь, в чей медный рупор
кричит гроза на пару с первой птицей
летящей над тобой. И первый стих,
в котором горечь лет приводит принцип:
прихода день за днём к великой уйме
прошедших дней. И ночь, в которой стих
поблекший август, стих и гордо умер
 
 
 
забудь! Не стоит выплаканных слёз
его уход, что, соглашусь, трагичен.
Мне кажется, уход сейчас - так личен,
что обсуждать и незачем, и не с кем.
Вот королевский лебедь. Гордый взлёт.
Вот он тревожит гладь. И слышно всплески,
что эхом плохо действует на тех, что
покорно ждут. Так дождь, врезаясь в лёд,
лишает зиму права на надежду.
 
 
 
Сентябрь не тот! У нас иной; у нас
поверхность моря кажется безликой.
Твоя поверхность, с лёгкостью, вес крика
приравнивает к сотой части веса
летящей капли. Сложно не узнать
приятное дыхание зюйд-веста,
что споро в сентябре возглавил список.
Лишь здесь, воруя молодость у сна,
зажмурившись на миг, шагаешь с пирса.