***
Не Бродский я, не Пушкин, не Есенин
И лирики давно огонь угас.
Стою один среди заснеженных сиреней
И жду, когда покинет стужа нас.
И отзовутся эхом вдруг капели,
И побегут ручьи искать исток!
Ах, боже мой, как холода осточертели!
И жаль исписанный напрасно мной листок.
