ПРОСТИ, СУДЬБА...

Прости, судьба, за тщетность былей,

за суету мирских утех,

за то, что мы не тех любили,

хотя нам верилось, что тех.

 

И удаль, как вино бродила,

зажав сомнения в тиски,

как будто время бередила,

ложась, как пепел, на виски.

 

Мы, не жалея сухожилий,

несли охапки белых роз,

летали, словно одолжили,

на время крылья у стрекоз.

 

Припасть к желанному губами,

как, в знойный полдень, к роднику,

стремились глупыми мольбами,

судьбу свою вручить глотку.

 

Перемежались слёзы смехом

и был надежды сладок мёд...

Увы, любовь была лишь эхом,

что с замираньем сердца врёт.

 

Мы сердце, как стекло, разбили,

мечтой судьбу вгоняя в грех...

Как жаль, что мы не тех любили,

наивно думая, что тех...