Советы Оптинских старцев-68
СОВЕТЫ ОПТИНСКИХ СТАРЦЕВ
(Хроника духовной жизни)
ИЗ АНАТОЛИЯ СТАРШЕГО ОПТИНСКОГО
Учить я не запрещаю, это доброе дело — век живи,
век учись, но только начни-то с себя.
14.01.17 г.,
Святителя Василия Великого
(Продолжение)
... Кажется, кое-кто из читателей готов подумать, что возвращение к подробному
анализу нынешней интернетской антипоэзии для меня такая приятная штуковина,
которую можно сравнить с купанием в живительном источнике в жару несусветную.
Однако это далеко не так. Признаюсь — для меня это хуже погружения в гнилую
жижу затхлого болота. Но что делать — дал оптинцам слово довести начатое до конца и
попросил помощи у них. Если помогут, доведу, принуждая себя к ассенизаторской, но
давно уже назревшей работе. Армада нынешних авторов не поймёт, тем не менее несколько
стихотворцев всё же задумаются, пристыдят себя в нечестивом участии и авось попробуют
пойти по старой пушкинской тропе.
А мы представим очередного интернетского гения, которого старая тропа бесит,
страшно возмущает, отталкивает, отгоняет от себя и, кажется, правильно делает.
Итак, наш очередной исследуемый автор... Впрочем, поначалу потребуется
небольшое вступление.
Как-то, бродя по березнякам за нашей бывшей дачей на окраине небольшого городка
Берёзовского, экспромтом родил я вот это восьмистишие:
Совсем забыв о лете,
Про осень позабыв,
Сражаюсь в Интернете,
По-юному ретив.
Вот только бы ретивость
Не выгорела в шлак,
В песок не превратилась,
Гордыней не взошла.
15.09.11 г., день,
Берёзовские леса
Тогда была горячая пора моих интернетских битв с носителями «постсеребряных»
изобретений, а точнее испражнений. По-православному надо бы сказать: битв со злом,
которое проявляется через этих носителей. Но будем реалистами — без носителей
зла и самого зла бы не было. Так что, в литературе, наверно, никак нам не обойтись
без понимания, что зло обличать приходится в лице его непосредственных носителей,
то бишь сочинителей.
В те дни моя ретивость выражалась в том, что я на всякую ехидную «рецензию» отвечал
эпиграммами-экспромтами, и получил однажды несколько обиженное письмо: мол, что
это вы так яро критикуете; сайты для нас вроде литобъединений, где мы учимся, повышаем
мастерство, взрослеем; дескать, почитайте нас через пяток лет, а потом уж и критикуйте.
Я крепко усомнился: вряд ли нынешние сайты — школы для учёбы, ведь и всё учение то в них —
навязывание, вбивание в незрелые мозги архисовременных взглядов антикультуры,
основанной на отрицании православных традиций.
Так подумал и оказался прав: в чём поднатарели питомцы творческого интернета, так только
в дальнейшем развитии убеждения, что сочинять надо, отрицая классические достижения,
выдумывая что-нибудь новое (и забывая, что всё новое — это хорошо забытое старое).
Итак, продолжим анализ, обратившись к опусам сегоняшним, причём опубликованным не
только на моём родной сайте. Но первый автор всё же будет оттуда. Посмотрите, под
каким сногсшибательным псевдонимом он скрывается:
Экссзистенция (ни больше ни меньше)
Читаем внимательно, поскольку тут что ни строчка, то, подобно имени, такой же
сногсшибательный шедевр.
Сегодня самый хороший и правильный день
В череде грядущего и вечно унылых пошлостей
Я стою на пороге, нависаю над ним словно тень
И пытаюсь объять невозможное
Рубикон перейдён
Все мосты что построил – горят
Как багрянца закат, освещают свинцовое небо
Легион - имя тех,
Кто воздвиг эти стены на старых костях
Но я помню где дверь в наше вечно цветущее лето
Списки прожитых зим, на брустверах былого
Прибиты гвоздями сомнения
«Вы лишь тень моя» - слышен голос сквозь плачи и скрип…
Это тот самый миг моего о тебе вдохновения
Эспланада пуста…. Больше нет суеты
Мишуры, глупых фраз
И пространно сухой, бесполезной сегодня патетики
Я согласен… реальность не так уж проста
Только кто скажет «да»
Когда «счастье» запахнет дешёвой и грубой синтетикой?
Беда всех подобных творений в том, что сколь ни пыжутся они уверить
нас в своей изумительной новизне, на самом деле являются слабейшими
повторами своих классических образцов. Жанр этой, так сказать, вещи —
эмоции и мысли больного, выбитого из обычной колеи сознания. Всегда,
читая подобное, припоминаешь и то, настоящее, с которого сделан бездарный
слепок. Мне припомнилось:
Друг мой, друг мой,
Я очень и очень болен.
Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
То ли ветер свистит
Над пустым и безлюдным полем,
То ль, как рощу в сентябрь,
Осыпает мозги алкоголь.
Отмечу самое главное отличие экссзистенционной абракадабры от
есенинского глубоко трагического крика кровоточащей души. Как
подлинному поэтическому произведению, «Чёрному человеку» присуща
тематическая глубина и широта, то есть наличие важной, общечеловеческой
темы (душа — в мучительных тисках зла), разработанной с полнотой
необыкновенной, с чувствованием таким, что каждая строка читателя
берёт за сердце, с образностью действительно свежей, незатасканной,
но строго соотвествующей теме («Голова моя машет ушами, Как крыльями
птица...»).
А у нашего стихоплёта — лишь неясные намётки темы, темы тоже якобы
больной души, но больной, по виршам, не настолько явственно, чтобы
по-серьёзному брать в оборот читателя. Не оправдал в данном «стихо»
своего псевдо-имени автор (зкзистенциализм — рассмотрение человека
как духовного начала). В бесчувственном излиянии нет и намёка на
человеческую душу, тем более на дух человеческий. Там слабая тень всего
этого. (Хорошо, что хоть здесь пиит не особо наврал: «Я стою на пороге,
нависаю над ним словно тень». Я бы лишь одно подправил: «Нависаю
тенью над ним». Так точнее.)
Могу поделиться безошибочным опытом — если попадётся вам нечто под
названием стихотворения без чётко выраженной темы (идеи), будьте
уверены, что перед вами «труд» автора бездуховного, атеистического,
далёкого от Бога. Мысль о чём сочинять брал он в ахматовском мусоре.
Поэт верующий в Христа не позволит себе сочинять о чём-то не серьёзном,
не глубоком, не человечном. Как говорится, ни себе выйдет, ни людям.
А отсюда и всё другое в мозгоблудном экссзистенционистском излиянии.
Не встретите в нём уважения и любви к русскому языку, а именно: не будет
там правильно расставленных знаков препинания, безошибочно написанных
слов, начальных заглавных букв или заканчивающих предложения точек,
полно и ясно выраженных мыслей, свежих народных слов. Зато в изобилии
встретите разнообразную бессмыслицу и слова ненашинские, заграничные.
Вроде рубикона, бруствера, эспланады, патетики и синтетики. Русский
талантливый поэт напишет: «Тих покой перекрёстка» («Чёрный человек»),
а русский бездарный, но мнящий себя гением, выразится так: «Эспланада
пуста…. Больше нет суеты Мишуры, глупых фраз И пространно сухой,
бесполезной сегодня патетики...»
Не встретите и настоящей, высокой Поэзии. Не найдёте:
То ли ветер свистит
Над пустым и безлюдным полем,
а непременно найдёте глупо придуманную заумь :
Я согласен… реальность не так уж проста
Только кто скажет «да»
Когда «счастье» запахнет дешёвой и грубой синтетикой?
В том-то теперь и горе горькое, что подобной шелухой распоясавшегося
мозгоблудства глубочайшим слоем засыпаны бесчисленные «поэтические»
сайты интернета. Наугад возьму по одному «творению» из тех изданий, которые
мне более менее знакомы. Думаю, комментарии к ним не понадобятся. А если
понадобятся — то предельно короткие. Уверен, что интернет в своём
поэтическом развитии вперёд не продвинулся. Сообщество, подверженное
нравственному разложению, за пять лет измениться не может. Если этот
процесс начнётся (а начала пока нет), потребуются десятилетия.
Саша Бахур
(Поэмбук)
ИСТИНА
Истина как стена,-бессмысленно написана
или немыслимо двусмысленна она,
а точнее как надписи на стЕнах ,
что ты пишешь на больших переменах.
Истина как стена ,-
или уклон, или чуть смещена,
и стоит стена пока тишина,
а чуть надавил и лопнет она.
Но чем же она скреплена ?
Есть ли вообще ей цена ?
если она как стена
всего лишь народу нужна.
Даю в том безграмотно-современном виде, в каком «стихо» выставлено
на сайте. Полнейшее незнание и неуважение к великому и могучему.
И такое же полнейшее подтверждение афоризма Аристотеля: «Поэты
много врут, потому что не знают Истины». Истина — не мёртвая стена,
а величайшая духовная сила, дающая возможность прожить жизнь
так, чтобы навсегда остаться в счастливой Божественной вечности.
Всё, что пролепетал наш мудрый автор — кощунство без проблеска ума.
Приписка. К великому сожалению, народу-то Истина сейчас и не нужна.
В подавляющей массе своей, ему — выпить, поесть и поспать. Да еще бы
иномарку с дачей.
ЕСЕНИЯ
(Поэмбук)
МЕЖ ДВУХ МИРОВ
Как звездный свет луну согреет,
Нисходит верная жена.
И лунным холодом повеет,
Трава вокруг обожжена.
Цветы поникнут в млечной стуже,
В слезах растают лепестки.
От сна волшебного разбужен
День новый для твоей тоски.
Встречай, прими ее в объятья,
Возьми, что послано, как есть
И соль на рану, и проклятье
Прими ее святую месть!
В огне сгорают чьи-то души
И стонут, плача, облака,
И никому тот храм не нужен,
И небо смотрит свысока.
Но лишь зарница заалеет,
Мелькнет в ночи чужая тень
И лишь на миг она посмеет
Промолвить: здравствуй, день!
Никто не сможет, не посмеет,
Не приоткроет тот покров,
Но станет день еще грустнее
Один меж двух своих миров.
За усыпляющим сирено-плавным звучанием — опять-таки
поверхностное, безнравственное, ошибочное воприятие
мира, выраженное человеком, не владеющим даром
ясной, правильной русской речи. Да и то: скажи мне, кто
твои друзья...
Аркадий Стебаков
(Изба-Читальня)
Летим, не видя неба второпях,
а нам оттуда подарили просинь…
и шапочки из снега на ветвях
застывших в зимнем полонезе сосен;
и это ощущение судьбы,
которую мы ловкими руками
пытаемся избавить от борьбы
с коварными и цепкими врагами;
и счастье, о котором нам поэт
ласкает слух изысканным сонетом;
и женщина - из тех, которых нет
нигде, да хоть обшарьте всю планету…
А музыка прозрачная с небес
сочится в унисон с любовным стоном,
и у подъезда старый мерседес
нас ждёт, кряхтя простуженным клаксоном.
6 января, 2018
Удивительно, насколько общесайтовская зараза — стремление
из кожи вон из каких-то совершенно наипустейших мелочей
слепить нечто глубинное, эпохально-важное, то есть из идейного
мусора сотворить подлинный поэтический шедевр, насколько эта
тлетворная болезнь поразила нынче большинство сочинителей в
интернете!
Авторам-то наверняка кажется, что шедевры такие выходят из-под их
перьев и клавиатур, да не кажется, а они явно убеждены в этом, только
Настоящая-то Классичесая Поэзия эти бессильные потуги немощными
потугами и видит, искренне страдает по сей причине на забытых высотах своих,
но пробиться к сердцам заполонивших всемирную паутину пиитов
массового пошиба уже не в состоянии — между ними вязкая, опасная
топь безнравственности и безбожия.
И вот эти главки хроники изливаю я скорее для себя самого, чтобы
более основательно разобраться в кризисе, безжалостно захлестнувшем
русскую словесность, испокон славившуюся злободневностью, глубиной
и чувственной духовностью. Человека, смирившегося с грехом, признавшего
его единственно верной нормой жизни, не переубедишь. Господь только может
сделать это. Но сказать о всеобщей беде необходимо. И без того она стала
перед нами бахуровской стеной, кривоватой, однако не очень поддающейся
давлению и лопнуть не собирающейся.
И всё же, и всё же, и всё же — многозначительно сказал Твардовский. И всё
же непременно найдутся читатели, которым нужна, как воздух и сама жизнь,
классическая литература, которые и сами готовы стать в ряды её защитников,
борцов за высокую нравственность. И непременно станут. Несмотря на то,
что Истину нынешние криволюбцы оттеснили на задворки.
(Продолжение следует)
