Увы, я не поэт...
Увы, я не поэт, ну, что же?
Возможно, кто-нибудь иной?
Стихи – они мороз по коже
В полуденный июльский зной.
Пусть нелегка его дорога,
Но он, как избранный поет,
Когда душа открыта Богу
Или хоть ангелу его.
Оковы немоты разрушив,
Познав глагола высоту,
Стихи проходят через душу
И обретают чистоту.
