Червь

В моей коробке нет отверстий для воздуха.

Моя физиология не предполагает надобность получения кислорода.

Мне кажется, изменять себе уже поздно -

Истина камнем ушла под темную воду.

 

Что можешь ты сделать, чтобы заставить жить

То, чему с рождения предназначено разлагаться?

Остается только оставить гнить,

Наблюдая конвульсии моего предсмертного танца.

 

Можно ли выразить чувство в немом припадке,

Считать его с кардиограммы изломанных линий,

Корчась в объятиях придуманной лихорадки,

Внутренности вывернув от тщетных усилий?

 

Не слишком ли мало смысла в столь сложном деле?

И Тот, что тащил свой крест на Голгофу,

Мне кажется, бесконечно жалеет

О каждом моем бесполезном вздохе.