Червь
В моей коробке нет отверстий для воздуха.
Моя физиология не предполагает надобность получения кислорода.
Мне кажется, изменять себе уже поздно -
Истина камнем ушла под темную воду.
Что можешь ты сделать, чтобы заставить жить
То, чему с рождения предназначено разлагаться?
Остается только оставить гнить,
Наблюдая конвульсии моего предсмертного танца.
Можно ли выразить чувство в немом припадке,
Считать его с кардиограммы изломанных линий,
Корчась в объятиях придуманной лихорадки,
Внутренности вывернув от тщетных усилий?
Не слишком ли мало смысла в столь сложном деле?
И Тот, что тащил свой крест на Голгофу,
Мне кажется, бесконечно жалеет
О каждом моем бесполезном вздохе.
