И бед людей давно уже не слышишь.
Так, каждый день ты вяжешь из себя
Пустые строфы для чего-то и кому-то.
А в поле человек, траву серпя,
Не знает отдыха, пожалуй, на минуту.
Так, ночь и день кипит огнём конвертер,
Чтоб сталь сварить и, в том числе, серпам.
А ты из чувства тянешь стих, как Вертер,
И думаешь, что манна - по губам.
Так, где-то сутками работает пропеллер,
Чтобы создать энергию Земле.
А ты мечтаешь: «Если б стих пропели,
То как бы посветлело всем во мгле».
Так, вор ночной крадётся переулком
Чужую с умыслом украсть жену,
А ты в рабочем кабинете пишешь туркам,
Как нравится смотреть на их Луну.
Так, дети малые, что вырастут без папы,
Пойдут путём никчемным и дурным,
А ты стихом ползёшь хореями на ямбы,
Но мусор убирать совсем другим.
Так, бесконечный кругооборот
Вращает Землю нашу чем-то выше,
А ты, стихами подпираешь небосвод,
И бед людей давно уже не слышишь.
