Поэма о втором

Он был во всём:
ни первым,
и ни третьим,
ни пятым,
ни последним,
ни восьмым.
Он для себя
на целое столетье,
словно решил
когда-то –
быть вторым.
 
Всегда вторым –
от самой
юной прыти,
до зрелости,
до старости своей.
В любом бою,
в любом
кровопролитье,
в любом
хитросплетении
страстей.
 
Его не опасались,
не искали,
второй был рядом,
но всегда незрим.
Серебряные
плавили медали
лишь для него,
а золото другим.
 
Катилась жизнь
на фоне пьедестала,
на фоне
турбулентности
вершин.
И вот однажды
плохо ему стало,
и он прибавил,
будто согрешил.
 
Пошёл в обгон
и лидер
стал доступен,
ещё рывок
и удался побег.
Как будто мир вошёл
в незримый ступор.
Кто был вторым,
поверил в свой успех.
 
Рванул вперёд,
идя к заветной цели,
а толерантность
сбросил, как ярмо.
Мелькали люди,
города, отели
ему сегодня
в первый раз везло.
 
Ещё немного.
Вот она прямая,
та, за которой
был его удел.
И с этой мыслью,
в пропасть улетая,
он будто бы
в бессмертье улетел.
 
Порвались
в клочья:
вены,
мышцы,
нервы,
и был конец
его неотвратим.
Ушёл второй, став
в жизни
самым первым,
чтоб никогда уже
не быть вторым.