Поэма о втором

Он был во всём:

ни первым,

и ни третьим,

ни пятым,

ни последним,

ни восьмым.

Он для себя

на целое столетье,

словно решил

когда-то –

быть вторым.

 

Всегда вторым –

от самой

юной прыти,

до зрелости,

до старости своей.

В любом бою,

в любом

кровопролитье,

в любом

хитросплетении

страстей.

 

Его не опасались,

не искали,

второй был рядом,

но всегда незрим.

Серебряные

плавили медали

лишь для него,

а золото другим.

 

Катилась жизнь

на фоне пьедестала,

на фоне

турбулентности

вершин.

И вот однажды

плохо ему стало,

и он прибавил,

будто согрешил.

 

Пошёл в обгон

и лидер

стал доступен,

ещё рывок

и удался побег.

Как будто мир вошёл

в незримый ступор.

Кто был вторым,

поверил в свой успех.

 

Рванул вперёд,

идя к заветной цели,

а толерантность

сбросил, как ярмо.

Мелькали люди,

города, отели

ему сегодня

в первый раз везло.

 

Ещё немного.

Вот она прямая,

та, за которой

был его удел.

И с этой мыслью,

в пропасть улетая,

он будто бы

в бессмертье улетел.

 

Порвались

в клочья:

вены,

мышцы,

нервы,

и был конец

его неотвратим.

Ушёл второй, став

в жизни

самым первым,

чтоб никогда уже

не быть вторым.