Из мизинчика руки.
Пиши стихи не ради славы, ради сердца,
И верь в себя спокойствием ума.
В противном случае, стихи - тюрьма,
Или попытка на Олимп усесться.
Молчи, когда кричат тебе вокруг,
Мол, не бывает худшего поэта.
Пиши стихи естественного света,
Чтобы в стопу не вкрался ложный стук.
Но будь внимательным и осторожным,
Когда хвальбой зафонтанируют слова,
Тогда погибнет стихотворная листва,
А стебли строк падут кормом подножным.
……………………………………..
Откуда всё-таки растут стихи,
Что изменяют действия и нравы?
Конечно, из мизинчика руки
И ради сердца, но не ради славы.
