Кошмарным, но не от похмелья,..

& & &

 

Игорь Якорь

 

Кошмарным, но не от похмелья,

зловещим утром ты поймёшь,

какое гнусное веселье

вся эта творческая дрожь

твоя родит в кругу известном.

Весь твой наив – аттракцион

над возводимым лобным местом

в устах брезгливых примадонн:

вот голова твоя по кругу,

как будто мячик, полетит;

и твою пишущую руку

в обрезках прочих различит

их меткий глаз, ценитель зрелищ

подобных… Этот сущий ад

ты ощутишь, но не изменишь

терпеньем. Годы пролетят…

 

И вены, вдруг, заноют, будто

всю жизнь сколачивал гробы…

К стене припёртая минута

твоей затравленной судьбы

и вид харкающей фортуны –

прибавят сил. Поможет стих

снять окровавленные струны

с ладони, оборвавшей их.

Ты, всем назло, возьмёшь и выжмешь

мелодии душевный сок

в цедилку разума. И лишь бы

ты только удержаться смог

сам на ребре благоразумья,

в понятии не тех, других,

но собственном! Имея в сумме

чуть боле, нежели враги…

 

* * *