Не уходи!

Не уходи! Как это странно здесь

остаться. Прошлое подвинуть.

Что в сущности любовь? Она, как месть,

глазницами тоски стреляет в спину.

Что есть тоска и сколько в ней броска

от ненависти к боли и к сомненью?

Она гибка, как поворот стиха.

Она мгновенна словно сожаленье.

Не уходи! Здесь сорваны цветы,

и будет снег, и осень, и туманы…

А за границей этой суеты

чужие люди, судьбы, лица, страны.

Насмешливо ты смотришь свысока,

вне времени, сквозь узкий промежуток,

безжизненно покоится рука,

зажатая в дверях последних суток.

 

Фото автора