что-то очень грустное

Мысли бьют словно боксеры грушу, 
От  боли и от страха седина
Кроет мне не глову, а душу,
Подсыпает яд в бокал вина.
Мой  семнадцатый по счету и порядку
Май идет, сметая на пути
Все, что было мне до этого понятно
И смеется: "Хочется - лети!"
Что ж лети, когда крыло не держит,
Перышки выдергивает жизнь.
Может до конца живет надежда,
Но первым умирает оптимизм.
Мысли бьют. В моральных гематомах
Тлеет мой последний идеал.
Крах идей; и в желчных фелейтонах
Мир в моих глазах опять упал.