Обмирщение русской поэзии. 2 часть.

Научный прогресс привел к исчезновению русской поэзии.

Эти недолирики – сборище истекающих половой истомой неудачников, их воображение крутится в обыденных вещах , они прямые наследники и подражатели той псевдокоммуны , которую принято называть Союз . Их сознание выращено на ложной истине , что окружающая жизнь – источник вдохновения . Они воображают себя голосом современности. Что они необходимы. Они забыли главные принципы, да они их не знали.… Потому что решили, что могут писать. Для чего писать? Для себя? Да разве можно так писать? Спасение мы находим в количестве писак? Этих писателей? О чем они пишут? Никаких новых идей. Да и идеи для поэзии не нужны. Главное, картинка. Представление. Но оставим пока ванильных. Их очень много… Соколы. Певцы. Гражданские поэты сами в себя не верят. Одни предлагают бороться за справедливость. Но не говорят за какую. Другие уподобляются режиму, свято верят Живому памятнику. А остальные против всех. Мне за них страшно. Потому что эти люди, либо вечные школьники, либо предатели. И в чем трагедия? В эпоху информационной стабильности нет взрывов. Взрывов правды. Интернет? К примеру, кому поверят председателю колхоза или рядовому крестьянину? А кто поверит? Да и кому нужно.

А эти памфлетисты? В каждом я вижу жертву. Каждый из них чем-то недоволен. А если представить, что они запрограммированы и лишь бы выкрикнуть свое «да», то тогда что же это? Да и откуда им обладать информацией, откуда им быть уверенными, где правда, а где ложь.

А все вместе они – лужа. Лужа, думающая о благополучии и счастье. Что же в этом плохого? Ничего. Только это не поэзия.… Это нормальная жизнь. Кто же тогда эти поэты? Страдальцы и скитальцы? Нет. Это люди, способные умереть за свою правду. Это существа , связанные с не государством , а с природой . Это пахари, незамечающие как кончился день. Это искусство. Искусство ради искусства. Это луна, освещающая ночью. Это сегодняшние гении, а завтра безумцы. Это Поэты , которые, если изменили своей правде , станут живимы трупами.

Это душа без тела. Это мечтатели, прячущиеся в темных уголках, лишь бы не видеть, что сон - это сон. А жизнь…