Грешный ангел сидел за столом в захудалом трактире

Грешный ангел сидел за столом в захудалом трактире.

Пил портвейн. Бил посуду. Кричал: «Принесите ещё!».

Небеса позабыли о падшем своём дезертире.

Даже местный пьянчуга был ангелом возмущён.

 

Длинноногие девочки чинно носили подносы.

Плыл по залу вонючий густой сигаретный дымок.

Даже чувства притихли - бесцветные, как альбиносы.

И окурки, спадая со скатерти, тлели у ног.

 

Сонный лабух горланил блатные тупые романсы.

Сиплый голос был мерзок, как гвоздь, что царапал стекло.

Там какие-то люди затеяли пьяные танцы.

И беспечное время - как спирт - в глотку жизни текло.

 

Безразличье души подхватив – как чуму иль холеру,

Средь себя возомнивших богами никчёмных нулей.

Грешный ангел до дыр износил свою ветхую веру

В доброту, в справедливость, в себя и, конечно, в людей.