Что-то я себе не нравлюсь вообще ...

Что-то я себе не нравлюсь вообще ...

Ни в пальто себе не нравлюсь, ни в плаще,

Ни ползущим, ни летящим впопыхах,

Ни в обыденности прозы, ни в стихах.

 

Всё не то мне, что я в душу ни возьму.

И покоя нет ни сердцу, ни уму.

Ни назад я не хочу и не вперёд.

И тоска не просто ест меня, а жрёт.

 

И не рад я абсолютно сам себе.

Явно: сглазил меня кто-то по злобе.

Ах, узнать бы мне кто это! Я б тогда

Этой сволочи по рылу б сразу дал.

 

Не смотря на то, что всё же я - поэт (!)

И нельзя мне бить людей, даже в ответ,

Кулачищем бы заехал прямо в нос ...

Я умею это делать! Не вопрос! ...

 

Только вдруг ..., как поостыла злость моя:

Что как ... что как этот кто-то - это ... я?

И сижу, и размышляю: как и что? ...

Ни в плаще себе не нравлюсь, ни в пальто ...