Что-то я себе не нравлюсь вообще ...
Что-то я себе не нравлюсь вообще ...
Ни в пальто себе не нравлюсь, ни в плаще,
Ни ползущим, ни летящим впопыхах,
Ни в обыденности прозы, ни в стихах.
Всё не то мне, что я в душу ни возьму.
И покоя нет ни сердцу, ни уму.
Ни назад я не хочу и не вперёд.
И тоска не просто ест меня, а жрёт.
И не рад я абсолютно сам себе.
Явно: сглазил меня кто-то по злобе.
Ах, узнать бы мне кто это! Я б тогда
Этой сволочи по рылу б сразу дал.
Не смотря на то, что всё же я - поэт (!)
И нельзя мне бить людей, даже в ответ,
Кулачищем бы заехал прямо в нос ...
Я умею это делать! Не вопрос! ...
Только вдруг ..., как поостыла злость моя:
Что как ... что как этот кто-то - это ... я?
И сижу, и размышляю: как и что? ...
Ни в плаще себе не нравлюсь, ни в пальто ...
