Портрет в пейзаже
Поезд промчался так, как будто он никому не нужен.
Особенно если темно, сочетание огней очень сложно заметить,
Хотя его сложно назвать однозвучным.
Оно теряется в свете сегодняшних фонарей,
В их отсветах в окнах, лужах и глазах.
А на столе лежит коричневый шоколад
И зелёная таблетка,
И ассоциируются они с одним и тем же.
Лица вокруг так веселы,
Что аж противно.
Они оттягивают момент, тормозят поезд,
И мне от этого плохо.
И возникает вопрос:
А нужен ли он мне?
И я снова и снова убеждаю себя, что нужен.
И в тихой суете постоянной работы,
В суматохе споров, когда мерзко
И хочется кого-нибудь придушить,
В постоянном печатаньи или пачканьи чернилами бумаги
Плавными завитыми линиями,
Что мыслится любимым делом,
Но не стоит ни мысли, так
Как не обязательно идёт от неба в глазах
И от левого мира,
Летящего мимо даже быстрее ночных огней,
Как убегающий от незнакомой тебе мамы ребёнок,
Кажется, что всё правильно.
Всё хорошо, ведь правда же.
И я совсем ни о чём не думаю,
И я совсем, ничего другого не хочу,
Разве что кусочек шоколадки и чаю,
И я совсем ничего не говорю,
И листы бумаги девственно чисты.
Да что я несу.
Чисты, конечно.
Не так, конечно,
Метафорически.
Ведь количество смысла в них
Гомеопатическое.
А действие...
Наоборот.
Как у концентрированной солянки,
Залитой чётко в середину души.
Ну да.
Кто-то жжёт глаголом сердца,
Кто-то - солянкой души.
Только эффект...
Противоположный.
Я смотрю в небо и отражаюсь в нём.
Только не телом.
Улыбка как у акулы,
А в глазах - жажда крови.
И правильно, так-то её у меня нет,
И в венах плещется соляная кислота.
И души нет,
Ведь есть универсальное средство от неё.
Как от глистов или вшей.
У меня нет ушей,
А глаза заколочены лесом
Из век и ресниц и бельма.
Если посмотреть, о чём я думаю,
Можно составить подробную карту
Всех дорог, вымощенных моими намерениями.
Но только я никому не позволю,
Иначе не выживу.
Ну, это я так считаю.
Это я так привыкла думать о других.
На самом деле, надо бы о себе,
Но я же не такая.
Нет, я думаю...
Иногда.
О, я снова вернулась в начало цикла.
На самом деле, иногда мне кажется,
Что я к чему-то стремлюсь.
Иногда - что о чём-то тоскую.
Иногда, что у меня есть повод для слёз.
Иногда - что его нет.
Иногда - что вообще что-то есть.
Но это так глупо...
Лучше просто смотреть на огни и в огонь
И ни о чём не думать.
