Романтика от циника.

В ржавых венах течет то ли кровь, то ли ртуть.

Восхваляя любовь - «о возвышенном» приторно сладко!

Получает надежду, что сердце почувствует грудь…

А букет мертвых роз он сжимает до боли охапкой…

 

Ну а где же она? Та богиня, что ты рисовал,

Вон, смотри-ка, бежит, через лужи и грязь пробираясь.

В ярко красном пальто и лица белоснежный овал.

Или просто слой крема, как маска, так с кожей сыгрались.

 

Будет он, чуть дыша, говорить про луну и весну,

И читать ей стихи с таким трепетом, что обжигает.

А она, улыбаясь, растает и скажет - люблю…

И не факт, что всерьез, атмосфера тому подобает.

 

А потом, может быть через месяц, начнется постель,

Всё как в лучших романах, с азартом и магией чувства.

Обещания верности, вечность, желанье согреть.

Рост гормонов, сродни, что начальная степень безумства.

 

Всё проходит и это пройдет… Не бывает всегда!

И он будет искать, что-то новое или же лучше,

А она будет ныть про напрасные эти годА,

В вспышках ярости все проклиная до слез и удушья.