Растут, растут у дома тополя.
Растут, растут у дома тополя:
Стволы всё толще, кроны всё могучей ...
Но из окна рассеянный мой взгляд
Переполняет душу грустью жгучей ...
Старею . Невесёлая пора.
Но надо, право, должное отдать ей:
Она, для философского пера,
Куда поры восторгов благодатней.
Листвой опавшей первую любовь
Порывы ветра памяти вздымают,
Кружат мгновений несколько и вновь
На ту же землю сердца опускают.
Земля уже подсохла . До весны
Осталось, ну, совсем-совсем немного ...
И чувства так щемяще неясны,
Как замысел создавшего нас Бога .
Да будет им мне это прощено,
Что я к нему с претензией взываю:
" Ответь: зачем мышленье мне дано,
Коль я и сам себя не понимаю ?
Коль я и сам с собою не могу
От этой грусти ничего поделать ?
Ответь: зачем я память берегу
Восторгов давних и души и тела ?
Зачем ? Ведь можно б в новую любовь
Отчаянно, всем сердцем, без оглядки !
Но ты не дал, чтоб точно так же вновь
Сияли чувства и пылала кровь,
Как в истинную, первую любовь ...
Не дал ... А мог бы ! О, твои загадки !
Ты столько мне их задал ! А зачем ?!
Быть может, просто так, забавы ради?
Ты вечен, скучно ... А развлечься чем ?
И держишь меня ... клоуном в ограде !
И я чудю, старюсь изо всех :
От Леонардо и до Чекотило ...
И твой восторг и гнев, и боль, и смех -
Бесспорнейший актёрский мой успех ?
И то, что от меня и надо было ?
И я доволен : на меня глядят, дают играть ...
Желать ли доли лучшей ?! ...
И что с того, что из окна мой взгляд
Переполняет душу грустью жгучей ? ...
