Дюнкеркский маяк
Ла-Манш молотит деревянный мол,
но запах гнили брезгует пространством.
С винтовкой на плече, стремясь пробраться
поближе к маяку солдат без каски
перебирает мысли: "Боже мой,
я был везде. Я видел даже Каспий.
Но, знайте, лишь у немца за спиной
на службе смерть. И как не хочешь... Как с ней
не пробуешь бороться. Тщетно. Кинь,
к чертям все эти помыслы Доверься
своим святым. И, может быть, из версий
твоей погибели не выдастся - что' в муках..."
Ла-Манш терзает мол, как белый кит.
Отлив так скоро. Небо, впрочем, мутно
напоминает живопись Пикассо.
Солдат подстрелен. Вот последний крик:
"Маяк приносит смерть. Могу поклясться..."
