Дюнкеркский маяк

Ла-Манш молотит деревянный мол,

но запах гнили брезгует пространством.

С винтовкой на плече, стремясь пробраться

поближе к маяку солдат без каски

перебирает мысли: "Боже мой,

я был везде. Я видел даже Каспий.

Но, знайте, лишь у немца за спиной

на службе смерть. И как не хочешь... Как с ней

 

 

не пробуешь бороться. Тщетно. Кинь,

к чертям все эти помыслы Доверься

своим святым. И, может быть, из версий

твоей погибели не выдастся - что' в муках..."

Ла-Манш терзает мол, как белый кит.

Отлив так скоро. Небо, впрочем, мутно

напоминает живопись Пикассо.

Солдат подстрелен. Вот последний крик:

"Маяк приносит смерть. Могу поклясться..."