Ключ

В некоторых случаях, ключ к сердцу лежит под ковриком.

 

 

 

Июльский день. Потёртый чемодан,

с записками (к любимой!) на террасе.

Он бредил, он молил весь мир: "Ты? Разве?" -

услышать от неё. Потом представить,

что в голове у ней, все годы: "Чем он там

живёт в своей Германии? Писатель?"

И тут же оправдаться: "Я был ранен.

Моя любовь, жизнь - просто чехарда..." -

но нервно прислоняясь к пыльной раме,

 

 

 

он видит мир за окнами.

Чей сын

на цыпочках подкрадываясь, шепчет:

там, мамочка, в каморке... " (?)

Чей там жемчуг

на всё такой же шее, с синей жилкой?

Потом он быстро смотрит на часы.

Двенадцать ровно. Нет, не здесь! Ошибка!

И вынув из кармана смятый листик,

он пробегает строки. Вдруг часть сил

уходит из груди.

И, будто мистик

 

 

 

нарочно укрывает их листвой -

чужие стёкла.

После мир, так чуден,

что он готов сразиться с сотней чудищ,

но вырвать всю её. И нет ни тучи,

а он скрывает мокрое лицо.

Не зная почему, но шарит тут же

под ковриком. Находит ключ: "Не верю!" -

берёт его, чтоб выплавить кольцо,

тем самым, обручившись с её дверью.