Посвященное

Далекий сорок первый…

Сентябрь, май, декабрь, целый год

Стоял солдат на волоске от смерти,

Не зная, что же завтра его ждет.

 

С отвагой он бросался в бой, мечтая о победе,

С одной лишь мыслью: «Не пройти врагу!».

И он сражался, защищая близких,

Стоя с товарищем плечом к плечу.

 

Окопы, грязь и пыль, усталость,

Недоедание, без сна и день, и ночь

Солдат спешил на помощь роте,

Показывая немцам нашу мощь.

 

Он видел смерть, он убивал

И сам не раз одной ногой лежал в гробу.

Но вспоминал, что где-то далеко жена и дети,

Бросался в бой и бил с товарищем плечом к плечу.

 

Солдат служил в пехоте рядовым,

Стрелял в противника, не дая им пройти,

Но вдруг… Он подрывается на мине:

Ранение в живот и нет одной ступни.

 

Его спасли, он пробыл в лазарете.

И это чудо! Ведь он остался жив!

Что было дальше? Списан по раненью,

Отправлен в тыл и вовремя прибыв

 

Домой, где встретили его жена и дети,

Которых вспоминал он и любил

И за которых три кровавых года

До Польши Родину отбил.

 

Он помнил, что такое смерть и голод,

все ужасы войны.

Наградами увековечено то время, когда герои Родины – сыны

С отвагой, честью и бесстрашьем нам мир, победу принесли.

 

Я с гордостью писала этот стих,

Ведь это все не просто так слова.

Он посвящен моему прадеду Филиппу,

Как память о его годах бойца.