Без названия

Коротаю ночь в мученьи рождая строку ту,

Что не даётся никак, хоть лови её на скаку ты,

Хоть кому но не мне, она дарит себя, а ему.

Тому, что напишет навылет, а также прочтёт незапнувшись,

Мне же строка глаза мылит, туманом кутает душу.

 

Вот уже день настал ясный, погожий,

Вот уже я бреду по проспекту средь серых прохожих.

Да, я имею счастье брести, не лететь,

Да, я еще пока могу сказать миру «ядрёна меть!».

 

Все песни испеты давно и не мной

Написаны все варианты стихов.

Это конец, что был так неизбежен,

Дальше тупик – ни стихов и ни песен.

 

Рифмы одни и те же, смысла в них как и прежде

Мало совсем и нежно я закрываю книгу,

Брошу лишь взгляд небрежный на суетные проспекты,

На шумные улицы на зеленые ветви.

 

Город меня поглотил, я сдался ему непротивясь,

Постсоветский мир нас вскормил, сёла же впали в немилость.

Как узники Бухенвальда они исхудалы и немощны,

Молодые покинули гнёзда в поисках пищи и зрелища.

 

Безмолвными мертвецами они протянули ноги,

Лишь петухи по утрам, будто бы по тревоге…

 

Сентиментальные воспоминания детства, никуда мне от вас не деться.

Мнимые друзья юности, как хорошо что ветра раздули нас.

Я помню вас детьми юными, иногда вы во сне приходите,

Иногда те места знакомые играют памяти струнами.

 

Но с каждым днём всё меньше нового с нами,

Новые горизонты жизни, увы, скрыты за облаками,

Мы к ним не торопимся вовсе, мы топчем поляну на месте,

Воду в ступе и то – толочь намного полезней…